PAUSA PARA ADORMECER (6)

Gosto muito da minha tia Matilde porque quando lhe peço para me contar uma história para adormecer ela não se faz de rogada. Aconchega-me bem o cobertor junto ao pescoço e não perde tempo «Once up on a time... » Esqueci-me de vos dizer que a minha tia trabalhou muitos anos em Londres e por vezes não se lembra que sou uma menina pequenina portuguesa que ainda mal começou a desvendar as dificuldades da língua materna e se eu não lhe fizer um sinal abrindo muito os olhos (já lhe expliquei que embora me chame Margarida ninguém me trata por Daisy... ) ela vai por ali fora lançada como se estivesse ainda em Lexington Street a falar com os vizinhos. Foi o que se passou ontem à noite com a história da Gaivota Carlota e do Bancário Macário. Então voltou atrás e emendou para «Era uma vez... » Confesso que até onde consegui ouvir - que os olhos se teimavam em fechar - a história me pareceu um bocado confusa e triste. É que nem o Macário tinha ar de quem consegue reanimar um banhista em dificuldades respiratórias na Costa da Caparica e muito menos uma princesa dum sono profundo, nem que Carlota abraçasse a causa monárquica ou caísse nos braços dum anónimo bancário. Pelo aspecto, seria fêmea para outros voos. Bem salgados.
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A minha tia prometeu-me duas coisas: uma, que me levava a ver a Casa das Bonecas em Cascais. Essa já a cumpriu mas acho que se "enganou no caminho". É que a Paula Rego faz bonecas demasiado grandes para a minha idade. A outra, de me contar uma história mirabolante de seguidores e perseguidos. Não tenho a minha tia na conta de mentirosa mas uma vez não são vezes...

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA FOTOGRAFAR (5)

Antes, quero apanhar-lhe a alma de tal modo que quando alguém vir a fotografia exclame "além de skater é também um anjo!" respondeu-me à questão que lhe coloquei, o patinador-fotógrafo, comodamente sentado no seu skate, não se cansando de incentivar o franzino Gabriel. Sucediam-se as corridas balanceadas, o zunido das rodas no empedrado, os saltos que nunca atingiam a ascenção pretendida e os cliques da máquina fotográfica. A coisa já durava - seguramente e sem intervalos - cerca de meia hora, quando eu próprio decidi fazer uma foto e o resultado aí está. Sem os artifícios do fotoshop, a imagem revela o que, teimosamente, não se quer observar à vista desarmada: a Gabriel, falta-lhe no dorso as asas do arcanjo seu homónimo e nos pés as de Hermes. Ah! esta minha cabeça: a pergunta que fiz no início do texto foi "e quando é que fazem uma pausa?!"

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA METAMORFOSEAR (4)

Dificilmente, Kafka imaginaria que ao darem o seu nome a uma artéria urbana de Praga - ou de qualquer outra cidade, perderia o estatuto de escritor para o de "coisa", isto porque sabemos bem, que aqueles que são menos dados às artes (e não são poucos) descreveriam que "sim, havia uma exposição de pintura na Praça Kafka, mas como não sou apreciador, não entrei." como poderiam ter dito com singeleza "sim, havia uma exposição de pintura na Travessa das Oliveiras..." Deste modo, para aqueles cujos interesses versam áreas menos culturais, Kafka bem poderia ser o nome de um fruto, de um rio ou, menos poeticamente, de um movimento político perdido na névoa do tempo. Não contam para estes fins assertivos, ministros metamorfosearem-se em administradores de empresas públicas ou treinadores de futebol, que eram bestiais em bestas, porques esses são casos considerados normativos do senso comum. Mas dirão vocês, indefectíveis leitores destas prosas e sempre à espreita de me apanharem em falso, que "mas a que propósito vem este texto? Desta vez é que ele perdeu o tino." Explico: esta manhã, um canal de televisão anunciou que um tigre que vivia em cativeiro, transformou em carne picada o seu carcereiro quando este o alimentava. Predador por natureza, o felino revoltou-se, por tantas vezes um homem lhe dar de comer à boca. Pretendia o humano à viva força, que o animal selvagem se transformasse num animal doméstico o que para o tigre - que segundo a mesma notícia, nunca leu Kafka - seria um absurdo e uma provocação. Antes insecto.

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Esta pausa é a sequência das anteriores três (pausas) e reflexo de como é bom pausar, sem o incómodo de perseguir objectivos ou dar seguimento a histórias quase caidas no esquecimento. Aliás, queda para dar música a quem dela necessite, foi algo que nunca perdi de vista e que me define como ser solidário.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA NAVEGAR (3)

Coisa com que mais engalinhava era com rótulos. Rótulos e alcunhas. Destas, tinha escapado quase ileso; quase, porque no quarto ou quinto ano de escolaridade, colegas com medíocre sentido criativo ensaiaram colar-lhe o nickname de Carinha de Vaca. Não pegou, porque com facilidade se constatou que ao longo de alguns meses, a sua testa se mantinha sem quaisquer saliências ponteagudas e, salvo qualquer transformação de última hora, o género seria o de marido da ruminante. Dos rótulos, um dos que mais confusão lhe fazia era colectivo: que os portugueses se definiam como filhos de um país de marinheiros. Descontando o tal período histórico das novas rotas marítimas - em que ser marinheiro não era uma opção, mas antes, e para uma larga maioria, um castigo ou imposição - da sua vasta roda de amigos, conhecidos e colegas, nenhum deles tinha um barco, regra geral nadavam mal e porcamente, sendo que bastantes preferiam o campo à práia e, embora em número mais reduzido, alguns apenas tomavam banho uma vez por semana. Na posse destes dados, nada abonatórios para a veracidade de tal qualificação, resolveu ele próprio pôr-se à prova e assegurar-se se era de facto um filho legítimo da pátria do Gama. Numa primeira fase, a sul, fez cerca de vinte e sete travessias (das vinte e oito que se tinha proposto realizar no mesmo dia) entre as duas margens do Tejo. Exausto e desnorteado, foi recolhido por familiares em Cacilhas, quando julgava estar no Cais do Sodré. A norte, oito subidas do Douro de barco, outras tantas descidas de combóio e a conta perdida de cálices de Porto bebidos, chegaram para lhe demonstrar que para navegar, a net era a embarcação perfeita. Ao teclado, suspirou pausadamente e escreveu «Neste país, uns são filhos, outros enteados.»

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Se a leitura do presente texto vos fez esquecer Paulo Coelho ou Margarida Rebelo Pinto, muito menos se recordarão do folhetinesco imbróglio entre seguidores e perseguidos, deste vosso autor e amigo. Chamaria a isso, começar o ano da melhor maneira possível. Caso contrário, amigos como dantes: pausas em Lisboa, férias em Abrantes.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.