AS MEMÓRIAS DE MÁXIMO AUGUSTO

Nero Wolf Antunes tinha-se mostrado irredutível: "Nem mais um dia! Uma semana de férias e já gozas! Até parece que desconheces como vai o negócio aqui na Avenida de Roma... E vê lá, não te afastes demasiado porque posso precisar de ti de um momento para o outro. Nada de algarves que aquilo por lá está em chamas e tu, para te meteres em sarilhos és um predestinado. Era o que me faltava saber pela imprensa inglesa que o meu homem de confiança era companheiro inseparável nas noitadas, de um qualquer súbdito das ilhas britânicas com filhos de tenra idade. Tem tento, homem! Aconselho-te a calma das praias da linha de Cascais. Têm pouca areia mas não importa; vais a banhos, não te vais expor à populaça , ávida por um bom drama e por tomar partido. E deixa o futebol em paz pelo menos estes dias. A selecção não precisa dos teus cuidados nem do teu apoio que aquilo com o Felipão são favas contadas a jogar para trás e, os teus lagartos já chegam para te dar cabo do coração no domingo, na Amadora."

Agora, na serenidade romântica da Quinta dos Antonianos -uma das primeiras a surgir no negócio do turismo rural no Alentejo, Máximo Augusto sorria mansamente ao recordar as palavras do seu patrão. Optara pelo campo, mas sem dúvida que o homem tinha experiência de vida, pois os seus conselhos tinham razão de ser. Há muito que não se sentia de alma tão apaziaguada e de corpo tão reconfortado, sem notícias dos quotidianos labirínticos das cidades. Limpou disfarçadamente uma lágrima de felicidade, ao ouvir Tibéria, sua mulher, cantar para o filho que erguia nos braços, "Um destes dias, Roma, vão-te pôr fogo", um dos hits do Verão deste ano. Não era homem dessas coisas, mas Nero merecia. Sabendo do seu gosto pela música, ia-lhe oferecer uma harpa.

Potsdam, 2007. Texto e foto de Alberto Oliveira.