O MÚSICO SEGUINTE

Costuma estar lá sempre. Numa daquelas varandas largas -agora fechadas com vidros e persianas que mais parecem gaiolas, do prédio da esquina e é raro o momento em que não o descortine naquele que será o seu sítio de evasão. De manhã, à tarde ou à noite, a sua presença é uma constante. Ele e o piano, que mais adivinho que avisto.

Na noite de fim do ano assomei-me à janela, atraido pelo ruido incomum em outras noites, de batidas ritmadas em tachos e panelas, dos apitos de alguns barcos no Tejo e do fogo de artifício. Apenas uma luz incide sobre algo branco que será decerto a pauta musical (a esta distância é impossível garanti-lo). Os braços longos, saidos do tronco ligeiramente curvado, tão depressa se movem a uma velocidade estonteante, para logo adquirirem uma cadência rítmica moderada. E as mãos, se por breves momentos pairam no ar, logo atacam de seguida em voo picado, as teclas que não distingo. Dessa vez e ao contrário do que é hábito, tinha alguns vidros abertos; porque alguns acordes dispersos se deixavam ouvir no meio da confusão sonora. Chopin? Vivaldi? Não sei, tal como não saberei se pretendeu associar-se naquela noite à comemoração popular da passagem de mais um ano e o início de outro.

Hoje, quando o pôr-do-sol me entrou pela casa dentro, pintando de laranja as paredes da sala, reparei que as persianas brancas da varanda-marquise do pianista, estavam pela primeira vez completamente cerradas. Os meus olhos desceram mais um pouco até à rua. Ao lado dos contentores do lixo, jazia, feito em pedaços, os restos de um piano. Quem será o próximo inquilino? Um saxofonista?

Foto de: Alberto Oliveira.