O CRIME não COMPENSA

O meu Lé pediu-me (ele que nunca me costuma pedir nada...), um grande favor. Se eu não me importava de escrever o poste de hoje porque não se sentia muito famoso. Isto deve mesmo andar a dar-lhe volta à cabeça, pois se hoje não se sente famoso nos outros dias ele é famoso?!. Para o descansar disse-lhe que sim, que não se preocupasse que eu faria os possíveis por dar o meu melhor, apesar de não saber exactamente onde e quando se situa o meu melhor e para mais nestas coisas da escrita... coisa a que nunca me devotei, tirando as cartas comerciais por obrigação laboral e que já têm a papinha toda feita, que quem escreve uma escreve todas. Já na escola, escrever era a minha matação. Mas agora reparo: isto aqui até é fixe! Uma pessoa não tem ninguém à perna nem a espreitar por cima do ombro como o é o caso do gerente do banco onde trabalho. Pára de mansinho, ele e o odor à distância do cerruti image e confere o que se passa no ecran do meu monitor, o desconfiadão! E quase sem dar por isso, já escrevi qualquer coisa mas agora tenho um problema: não sei o que hei-de escrever mais...

... talvez (sem saber se isso interessa muito a quem por aqui anda), confidenciar-lhes que ando muito, muito entusiasmada a ler um livro sobre... serial killers! Nem mais; do Jack Estripador, passando pelo Albert Fish, Jeffrey Dahmer até ao Charles Mason. Os crimes horrorosos cometidos por essa gente, estão tão bem narrados que chego a ter pesadelos à noite. E no sábado aconteceu-me um episódio que também tem a ver com o assunto, de tão embrenhada me sinto com a obra. Fui ao mercado como é costume e na banca do peixe, pedi à Odete «Dê-me aquele pedaço de anca da mulher que foi assassinada e esquartejada hoje de madrugada em Alcântara. Sim mulher, esse pedaço ainda a escorrer sangue quente, que está entre os besugos e as pescadas!» e só então reparei que a Odete, guineense de gema, ia ficando branca...branca...

A Mais-que-tudo do Lé

Foto de : Alberto Oliveira.