FÁBULA MISTA sem MANTEIGA

Era uma vez o meu dono (assim se imaginava ele...). Mal se tinham começado a ouvir os primeiros ruidos dos carros na rua, tirou-me cuidadosamente do pêlo do cão -este sim, escravo e lacaio assumido e me informou sorrindo simpáticamente «Hoje, vou fazer-te uma bela surpresa; prepara-te que vamos sair!». Porque já sei o que a casa gasta , devo pô-los ao corrente que sorriso simpático + prepara-te! significa ordeno-te! . Às nove, introduziu-me naquela caixa de fósforos com buraquinhos minúsculos (não fosse dar-me o trangolamango) , que tresanda a bafio e que pelo design deve ter sido usada pelo avô do seu trisavô.

Por volta das dez, eis-nos a entrar no estabelecimento de pronto-a-vestir masculino do conceituado e finérrimo Prosa & Ameixoeira . O meu dono (pensava ele...) de imediato chamou pelo gerente. Este, ao surgir dos fundos curvou a marreca (sinal de outros tempos) e inquiriu «Vosselência... o que deseja desta sua humilde casa?». Altivo, mas de sorriso condescendente (aquele que se usa para a arraia miuda em tempo de vacas gordas e magras), ordenou: «Quero um fato de boa fazenda e de corte actual aqui para a minha pulga-macho».

Ia-me caindo tudo mas mesmo tudo , aos pés. Então não é que o sacana deste meu dono (convencia-se ele...), tem a distinta lata de me querer ver enjorcado da cabeça aos pés?! E sem antes, ter a amabilidade de me perguntar se eu gostava, sabendo que sou um acérrimo defensor -e praticante, do naturismo?!. O meu dono (como estava equivocado...), perdeu o pé de vez; porque de quando em quando lhe animo os dias cinzentos com umas quantas habilidades e palhaçadas de pulga-macho bem disposta com a vida, imagina que isso lhe dá o direito de me ter na mão ; de lhe dizer tudo o que me vai na alma ou de me vestir o corpo segundo os seus padrões. Ele pode perceber de cães; de pulgas-macho não. O meu dono nunca o foi; e se o pensou, era uma vez.