REMINISCÊNCIAS

Funcionava assim a modos como um ritual desde a morte de Francisco, o único homem que tinha conhecido, gostado e casado. Enquanto as suas vizinhas ou antigas companheiras de venda mais chegadas se aperaltavam para a missa dominical, Amélia descia do Marquês, onde morava, em direcção à baixa portuense e fazia uma longa paragem no mercado encerrado neste dia. Era assim que gostava de voltar atrás no tempo; do lado de fora da memória, sem dramas nem estridentes assoadelas nasais. Detestava choraminguices e estórias de vidas que conhecia e tinham quase sempre um ponto em comum quando recontadas: a tristeza. A puxar à dor de peito, a prolongados áis e por vezes ao desmaio prematuro.

Apoiava a mão direita à grade da entrada do mercado e olhava para o interior. De imediato, o silêncio quase sepulcral do espaço, era invadido pelas vozes pregoeiras das vendedeiras e do seu diálogo constante com a clientela -enriquecido pelo palavrão que a gente nortenha tão bem sabe usar sem melindre ou ofensa, da disposição e frescura dos produtos expostos que são um regalo para a vista e da cereja em cima do bolo que é a zona das floristas em colorido reconfortante para o visitante mais virado para o alimento artístico do espírito. Depois, os seus olhos desciam mais abaixo e via nítidamente, o talho onde conheceu Francisco. Um sorriso pacífico instalava-se-lhe no rosto; era o sinal que a visita terminara.

Na cozinha, a cebola que picou para o refogado do almoço, fez-lhe rolar duas lágrimas pela face enrugada. Já era mais que tempo de se deixar destes comeres apaladados, admitiu.

Bolhão, Porto, 2006. Texto e foto de Alberto Oliveira.