TRANSPARÊNCIAS

Podemos assobiar para o lado a Portuguesa com aquele ar de quem não parte um prato da Vista Alegre, sem que um familiar mais prevenido não corra a proteger o louceiro mais à mão de semear. Podemos jurar a pés juntos que não acreditamos em milagres terrenos e celestiais ou que alguma vez na vida uma cigana nos leu a sina na palma da nossa mão embora tenhamos uma réstea de esperança de testemunhar em vida, a chegada do primeiro grupo de turistas de Neptuno ao Aeroporto da Portela. Podemos garantir comovidos, que não há amor como o primeiro, sabendo no entanto que o coração tem razões (?) que a razão desconhece, dando-nos a conhecer outros amores seguintes e bem diversos. Podemos chorar baba e ranho, confessando faltas de escassa monta, quando nos aprendemos capazes de cometer pecados impossíveis de descrever aqui por absoluta falta de espaço. Podemos enfim, fazer uma pausa nas nossas anónimas vidas - que dariam um filme ou um livro (pelo menos) e beber deliciados uma cerveja, duas cervejas, três cervejas... Por volta da décima, tudo se torna mais claro - diria mesmo transparente: tal como a Atlântida, a "provavelmente melhor cidade do mundo" é tragada por um mar em fermentação, publicitado pelas necessidades do mercado cervejeiro. E de nós o que será feito? Vamos na enxurrada? Não. Somos salvos por milhares de grades-balsas da "provavelmente melhor cerveja do mundo" e transportados ilesos para o dia seguinte. Com um valente dor de cabeça.

2010. Texto e fotos de Alberto Oliveira.

PERIGO LATENTE NÃO DESCANSA A GENTE

Era reconhecido pelo exagero tão comum a alguns caçadores e pescadores. Não que se dedicasse a alguma destas lúdicas actividades. Pelo contrário, criticava com a veemência que lhe era própria, os que desatavam aos tiros em todas as direcções assim que abria a época venatória ou quem, não sabendo mais o que fazer, desassossegasse os desgraçados peixes engodados por traiçoeiros iscos. Os seus excessos não tinham demarcação visível, porque na abrangência do quotidiano se situavam . Antes de partir de férias, reuniu amigos e conhecidos dando a saber que desta vez viajaria não apenas para recarregar baterias de um ano de exaustivo labor profissional; iria ao encontro do perigo real, palpável e - quem sabe, mortal. Anunciada assim a coisa, onde não se conseguia distinguir no rosto fechado qualquer indício de teatralidade, conseguiu despertar na audiência-de-pé-atrás, a atenção que desejava. Quando se conseguiu fazer ouvir (depois do primeiro impacto-surpresa as perguntas sarcásticas de mãos dadas com questões hilariantes foram mais que muitas) declarou «Decerto que já tiveram notícia - fosse pelos jornais ou pelo Discovery Channel, daquela região na Europa Central onde os ursos famintos descem às cidades à procura de alimento. Pois bem, vou encontrar-me com eles.». Dito isto, sem mais delongas, partiu. Regressou quinze dias depois, ileso e de boas cores. Reuniu novamente amigos e conhecidos mas antes que usasse da palavra ouviu-se uma voz «Não digas nada; foste lá, fazer figura d´urso!»

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

OS CAVALOS A CORRER, AS MENINAS...

Onde diabo meteram os cavalos na carripana? perguntou esbodegado Ismael Serôdio a um fantasioso interlocutor? Dia aziago este em que se tinha aventurado a fazer negócio com gente que nunca tinha visto mais gorda que lhe tinha prometido um número exagerado (ou teria ouvido mal?) de equídeos na compra da viatura e agora depois de tanto procurar nem um para amostra. Na escola em frente as raparigas em coro

Os cavalos a correr as meninas a aprender

e ele que nunca mais aprendia a não confiar no primeiro mânfio que lhe surgia pela frente a prometer-lhe mundos e fundos que se estava mesmo a ver não terem cavalos suficientes para percorrrem um míseros cinquenta quilómetros.

qual será a mais bonita que se há-de esconder?

quais cavalos qual quê?! burro, mil vezes burro, isso sim! arrepelava-se Ismael, dando voltas e revoltas aos olhos piscos no interior da viatura. E quanto mais se curvava mais os calções deixavam a descoberto um vertical rasgo carnal. «Ó pai! resguarde-se do sol que está tão forte, ou pelo menos, vista uma t-shirt mais comprida.» benzeu-se Maria do Rosário. «Mas filha, e o raio dos cavalos que não me aparecem?» teimou Ismael. «Ora. Deixe esses cavalos sossegados e vá ter com os outros. Que "... são aqueles que fazem sombra no mar"» aconselhou a jovem. Ele não resistiu mais. Na Caparica, mergulhou os pés na água ainda tépida do Atlântico. Num grupo de nuvens, desenhavam-se na perfeição meia dúzia de cavalos de corrida dos UHF, fazendo sombra aos do ALA. Com a água a cobrir-lhe a cabeça, Ismael Serôdio nunca chegou a saber qual deles lhe deu um valente coice no pescoço. Andou pelo menos cinco meses sem conseguir calçar peúgas.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O GOSTO PELO LEITE

Sou tarado por leite. Eu explico. Quando em criança me fizeram a pergunta sacramental «O que gostarias de ser quando fores grande?» respondi candidamente «Pobrezinho!» . O meu tio Apolinário exclamou de imediato «O miudo é louco!». O meu pai mais comedido e científico, inquiriu «O que te faz despontar esse desejo?». Retorqui que «Vejo todos os dias, na rua da Graça, um pobrezinho de mão estendida e sempre de sorriso nos lábios; logo, deve ter uma existência feliz que é o que todos nós pretendemos, não é verdade?». O meu pai depois de um longo silêncio disse para o irmão «Tens razão Apolinário, o rapaz é completamente chanfrado! O pobre de que fala é o Gaspar, que foi corrido do Júlio de Matos por andar sempre a rir dos seus colegas doentes.». Assim, aos cinco anos, expulsaram-me de casa. «Vai ser maluco para outra freguesia!» gritaram em uníssono todos os membros da família que vieram à porta certificando-se que eu desaparecia dos seus horizontes mais próximos. Uma mulher grande, robusta e de enormes seios, olhou com pena para mim, sentado no chão frio da rua pedonal e inclinando-se perguntou com voz de veludo «O que tu queres meu menino?», «Quero mamar.», respondi eu. Foi assim que tudo começou.

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O texto que leram acima, foi publicado num blogue colectivo há cerca de quatro anos sob o título "Sem Imagem Porque Não Sou Fotogénico". Volto a editá-lo hoje por dois motivos. Um porque provavelmente a maioria dos meus simpáticos leitores nunca lhe puseram a vista em cima e têm assim oportunidade de constatar que nem sempre fiz da ironia ou do riso fácil uma bandeira enquanto escriba na blogo-esfera. O outro, porque finalmente consegui fazer uma foto que se ajusta, no mínimo, ao referido relato. Sendo óbvio que a imagem não me revela enquanto autor (nestes anos a má relação que as máquinas fotográficas têm com o meu rosto ou vice-versa, mantém-se) e uma vaca de corpo inteiro é melhor que nada. Pudicamente, o animal apenas me pediu para não lhe fotografar as tetas. Assim fiz.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

ÁGUA PURA

Há sempre um momento que não nos escapa de entre tantos outros momentos que nos passam ao lado. Este foi um deles e tão rico de sintonia que ele decidiu não manchá-lo com as habituais palavras carregadas de ironia ou com finais insólitos. O puto merecia pois seguiu as suas instruções à risca de modo a que a foto ficasse a lindeza que se observa.

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Isto foi antes da polícia aparecer em cena, exigir que se identificasse e lhe passasse para as unhas o cartão da câmera fotográfica. Entretido com as macaquices que fazia à criança nem lhe passou pela cabeça que a mãe - não revelando quaisquer indicios de pânico, chamasse a bófia através do telemóvel. Felizmente que acabou tudo em bem: amável e graciosamente transportaram-no até à fronteira e entre adeuses e sorrisos garantiram-lhe uns anos na choça se ousasse voltar. O casal que se encontra num plano mais afastado e com quem travou conhecimento durante a viagem tornando esta menos monótona por via de conversa animada e agradável, afirmou às autoridades no local que "lhes pareceu suspeita a sua atitude por - assim que saímos do aeroporto, ele ter tentado (com insistência) meter conversa com um cachorro local, no idioma de Camões... "

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.